Jeg snakket ikke spansk, men den gamle mannen som stoppet oss på stien tidlig om morgenen gjorde det klart - vi gikk i feil retning langs Camino de Santiago.

I mer enn tusen år har folk pilegrimsreisen, som starter ved grensen mellom Frankrike og Spania og går nesten 500 miles over Spania før den når sin terminal, katedralen i Santiago de Compostela. Kjæresten min, Derek, og jeg hadde gått i tre dager. Det var det neste eventyret på en ettårig verden-rundt-tur som vi sa opp jobben vår for å ta. Ti måneder etter at vi hadde lagt inn merknadene og pakket sekkene våre, tok vi oss sakte gjennom Rioja og Navarre.

Det var september - innhøstingstid - og været var lite rimelig og urimelig varmt. Den morgenen reiste vi oss i mørket og begynte å gå, og prøvde å komme så mange mil bak oss som mulig før varmen tvang oss til å stoppe. Vi var en time inne og føttene mine hadde allerede vondt.

' Kilde , ”Fortsatte den gamle mannen å gjenta, åpne og lukke hånden slik at de fire fingrene hans møtte tommelen.

Det tok et øyeblikk før jeg forstod. Vi hadde savnet svingen som tok oss til fontenen. Vi hadde fylt opp vannflaskene våre før vi la ut den morgenen, men visste at vi skulle fylle dem for å klare oss gjennom den brennende 20 mil lange turen som var foran oss. Vi huffet og snudde oss.

En halv kilometer senere fant vi fontenen i den lille byen Ayegui. To sider av stikkene stakk ut fra siden av en steinbygning - den ene helte vann, den andre vin. En plakett på veggen leste: 'Pilegrim, hvis du ønsker å ankomme Santiago full av styrke og vitalitet, drikk av denne vinen og skål til lykke.'

Mens vi bare var på vei i noen dager, hadde vi møtt flere mennesker som drakk lokal vin som det var Red Bull, og startet dagene med sunne svirker og drev over fjell, gjennom bylandskap og forbi miles av spansk landskap med åpne flasker festet til ryggen. Nå debatterte jeg for første gang hvorvidt jeg skulle begynne dagen med et sus.

Ønsker å ha den styrken fontenen lovet, vippet jeg hodet mitt under tappen og dreide spaken. En strøm av rødvin, ung, endimensjonal, men likevel drikkbar, fylte munnen min. Derek gikk videre. Vi satt en stund og drakk vin og snakket med andre pilegrimer som ankom, før vi toppet vannet og la oss nedover stien.

Tilbake på veien gjorde vinen mer enn å berolige smertene i føttene mine eller feire milenes bortgang. Ved å ha denne tradisjonelle vinen laget av druer høstet i selve vingårdene jeg gikk forbi, føltes det som om jeg virkelig drakk i Spanias land og kultur. Nå, to år senere, når jeg tar en enkelt slurk av Tempranillo eller Garnacha, transporterer den meg tilbake til den skråningen, hvor jeg gjorde det beste feil i livet mitt.