Ikke for å skryte, men min 4 år gamle sønn kan oppdage en einerbuske fra baksetet til en bil som kjører 25 miles i timen. 'Se, mamma!' ropte han da jeg kjørte ham hjem fra skolen forleden dag. “Gin!”

Hans botaniske kunnskap er et direkte resultat av de syv månedene vi tilbrakte i New Zealand i fjor. Rett etter at vi ankom, fortalte en amerikansk venn meg at New Zealand er et av få land der det er lovlig å destillere brennevin hjemme. Så jeg lastet ned en e-bok på 99 cent om emnet og bestemte meg for at den hørtes enkel nok ut.

Etter førskolen neste dag tok jeg sønnen min med til den lokale destillasjonsbutikken. Vi bladde i de fargerike radene med krydderbøtter, og inhalerte de jordlige aromaene av gjærbare korn. Han slapp noen små fruktgodterier i kurven vår, sammen med pakkene mine med gjær, kull og ryddeløsning. Vi beundret utvalget av skinnende stillbilder og valgte en sølv, idiot-bevis modell som så ut som en termos kaffedispenser og kostet $ 250. Vi kalte den Robot.

Til de nayayers som uunngåelig vil argumentere for at ingen ansvarlig mor vil engasjere sin førskolebarn i håndverket med å lage hooch, sier jeg ... Jeg ser poenget ditt. Men jeg tror at enhver aktivitet vi liker med barna våre har verdi.

Når det er gjort riktig, er destillasjon helt trygt (ryktene om blindhet og brennbarhet er overblåst). Den lærer grunnleggende matematikk og kjemi, tålmodighet og samarbeid. Og det gir en kontrollert titt på en mystisk voksenverden. Sønnen min vet nå hvor cocktailer kommer fra. Han forstår at brennevin er noe voksne liker - ansvarlig og i små mengder. Er det ikke sunnere enn å holde de juridiske lastene våre låst i forbudte skap?

Hjemme igjen satte vi opp måneskinnsoperasjonen vår på kjøkkenet, hvor min spirende støvellegger dyttet en trinnkrakk opp til benken slik at han kunne hjelpe. Sammen leser vi tallene på termometeret til vanntemperaturen var helt riktig. Vi helte den i gjæringstanken, målte ut sukker og gjær og omrørte dem med en lang plastskje.

Vi setter mosen til side for å gjære i en uke, og markerer slutten av hver dag med et 'X' i kalenderen. I mellomtiden gikk vi turer rundt i nabolaget, på jakt etter einerbusker med modne bær for å rydde. Når gjæringen var fullstendig, plugget vi inn den dyrebare roboten vår og så i ærefrykt når dråpene av destillatet sprutet inn i samlekoppen.

Til slutt filtrerte vi brennevin og trakk den i høye, klare flasker, som vi fylte med urter, krydder og einerbær som ville gjøre vår nøytrale ånd til gin.

Vi la flaskene til å trekke på vinduskarmen, hvor sollyset skinte gjennom dem og kastet regnbuer på spisebordet. Jeg skjenket oss hver en feirende eplejuice - min ryddige og hans 'på steinene' - og vi klinket til de sippy koppene våre.

'Jubel!' sa han strålende. 'Kan vi lage informasjonskapsler nå?'